В лес зима приходит неслышно — словно дыхание, что едва касается кожи. Первый снег ложится мягким покрывалом на землю, затушёвывая следы осени и приглушая каждый звук. Берёзы стоят, как светлые стражи, окутанные легкой дымкой морозного утра. Воздух неподвижен, и кажется, будто время задержало шаг, вслушиваясь в собственную тишину. Здесь нет ни ветра, ни шороха — только хрупкая белизна, и, в этой прозрачной, почти нереальной тишине лес будто раскрывает своё тайное дыхание — ровное, спокойное, бесконечное.