Nizovtsev

Ночное посвящение.

Спи спокойно. Не жди проходящего поезда - в нем снова не будет надежды, он вновь не остановится на твоей станции - он везет чужие мечты, тайны, подарки... страхи. Зачем тебе пройденный путь испытывать снова? В твоих снах опять будет лес. Размокшие во вчерашнем дожде глиняные тропинки и свет, который так нежно ласкает верха огромных крон дубов, что день ото дня теряют свои листья, проводят их тишим шелестом братьев и стоном ветра, который нехотя становится собирателем душ леса... Снова стук железных колес по сварочным шрамам рельс. Он так ритмичен, что становится немного страшно - неужели человек, биение сердца которого столь "разно" и что рождает тысячи безымянных симфоний для главной перкуссии тела, мог создать столь безчувственную машину, сердце которой живет за счет смертиглавной составляющей, материи, вещества, без которой сердце создателя перестанет биться вовсе... Вода. Она и в слезах тоже. В твоих снах, помнишь, были дома, даже целые города, над которыми ты по-шагаловски парила. Одна. Города дышали горем. В каждом их вздохе чувствовались слезы. Сдержанные, но готовые вот-вот превратиться в горкий плач... Отчего? Что в них было? Кто жил? Там никого не было, хотя и двери были открыты и кофе на столах стоял еще совсем горячий. Быть может это было Завтра? Быть может этот новый день скучал по ушедшему Вчера? Вот снова. Оглушительная. Кричащая тишина, а все внутри еще помнит стук колес. Поезд опять прошел мимо. Интересно, кто-нибудь может выпрыгнул здесь и ходит сейчас потерянный по еле различимым каньонам серых крепостей. Вместилищу сотен душ людей. Говорят, что каждый дом хранит в себе что-то от каждого жителя. Наверное все дома сейчас сумасшедшие. Не понимаю, как можно единовременно так много тайн хранить, помнить столько счастья, бед... Где ты будешь завтра? Наверное снова будешь лежать в своей постели и неспешно перебирать глазами ворох букв... Складывать их в слова... Письма... Письма. Из соседней квартиры как всегда будет доноситься усталый вздох аккордиона. Тот музыкант уже кажется сросся со своим инструментом и уже не понять - чья душа - его собственная или же музыки властна над его разумом и сердцем. Сегодня ночью пойдет дождь. Он наконец сможет заглушить ту тишину, от которой ты ждешь ответа. Ночью дождь не видно, ты просто будешь слышать монотонный гул, который черным бархатом скроет и проходящие поезда и твои мысли. Ты наконец сможешь спокойно уснуть. Спи спокойно. Не жди проходящего поезда - в нем снова не будет надежды, он вновь не остановится на твоей станции, он везет чужие мечты, тайны, подарки... страхи. В нем снова не будет меня. Досвидания.

Я.